Апрель…

Я помню день на цыпочках — молчал
туман предутренний стелясь коврами
цвет белой простыни напоминала бязь
весенние стихи на музыку упали…

Так… словно слог в звучании затмил
часы разбуженного новью солнца
свет из флакона жизни в душу лил
строк семена в слегка открытое оконце

Я пела в унисон играющим ветрам
с прозрачной тюлью… лепестковым снегом…
душа приоперившись по бокам
была готова к звонкому побегу…

Я помню день на цыпочках… слегка
прикрыт сползающим кусочком уходящей ночи
и мягкий свет влекомый в лоно дня
скользит к полудню согревая почки…

Апрель…
когда-то и меня… он принял в дочки…